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ahí nos mudamos

  • Mar. 19th, 2009 at 10:30 AM


Para quienes aún no han tenido suficiente: empezamos la casa por el tejado y nos mudamos a:

http://kriller71.blogspot.com/


Un abrazo grande,

Aníbal.-

366/366 = uno

  • Dec. 31st, 2008 at 8:27 PM

ESTÁ BIEN, NO SÉ QUÉ BUSCABA YO AQUÍ, QUERIENDO ESCRIBIR POR ÚLTIMA VEZ EN ESTE BLOG, ni que buscarías tú, o vos, aquí, como si aún pudiera decir algo que no haya dicho ya, pero como sea, esto acaba donde comenzó, pero en otro sitio, un sitio para que cada uno y una siga haciendo su viaje, iluminado por sus encuentros y desencuentros, con un sabor en la boca, o muchos, con alguna canción y unos recuerdos que todavía, siempre, cada vez, nos hacen, pese a todo, inevitablemente felices.

ESTO, ENTONCES, no es un balance: 2008 quizás nos hizo compartir momentos increíbles juntos, quizás sólo escribirnos desde la distancia, tal vez en algún momento, mientras comprabas el periódico o cocinabas, yo estaba pensando en vos, o en ti; y puede ser que mientras yo caminaba rumbo a mi casa sin pensar en nada, vos te acordaras de mí, tú. Es igual: acá sigue valiendo aquello de que tudo vale a pena se a alma nao é pequena, sigue valiendo que el viaje es un misterio, pero que ha sido un gusto haber visto tu sonrisa a mi lado, y conversar sobre el modo en que la luz del atardecer se reflejaba en el dorso de las hojas, o sobre el sabor de la granadilla. Me llevo una frase tuya, un gesto con el que seguro me alegraste el día, las ganas de creer que yo haya podido también dejarte algo bueno, algo que te haya servido para tu camino. Y si en este 2009 tenemos la suerte de continuar, de algún modo, cerca, que podamos siempre encontrar un poco de agua para refrescarnos, y algo cálido para el frío; que encontremos siempre belleza en lo que nos rodea y podamos compartirla; que tengamos la suerte de tener algo que dar y algo que recibir, que nuestro humor pueda más que nuestros temores, y nuestro amor más que nuestro egoísmo: que puedas hablarme de algo que no conozco y te gustó, que me cuentes qué sucedió aquella vez, que me preguntes si quiero un café o que me pidas uno - con eso, estoy seguro que este camino seguirá siendo hermoso.

Muchas gracias a todas/os quienes en el 2008 me hicieron sentir feliz por estar vivo, y por tener la oportunidad de compartir mi vida con ustedes. Todo mi amor, y lo mejor para el 2009.

Aníbal.-

364-5/366 : algunas ideas antes del cierre

  • Dec. 30th, 2008 at 4:48 PM

VUELVO AL SITIO DONDE CONOCÍ A KOPTER, y sentado en el mismo escritorio en el que alguna vez vi su foto, recibo al primer viajero de mi segundo ciclo. No se llama Jamie sino Jip, es holandés y su apellido es "Koster", con "s". Más tarde, conversa informática mediante, me entero que mi amigo Timo -gracias a quien hace un año y medio viajé a Berlín y conocí a varias personas muy importantes para mi 2008- ha estado en Lisboa, ha pedido en una librería algo de poesía contemporánea, y le han dado una antología de poesía brasileña. Al encontrarme allí, dice, le sobrevino una carcajada. Vuelvo a casa después de la noche del hostal, Koster duerme y yo recibo el envío de Cotovía, la antología en cuestión, organizada por Valeska y Marília -de quien recuerdo, entre otras cosas,que fue la primer persona que me preguntó si conocía a Cristian de Nápoli - cuyo envío, el Diario de Poesía con el dossier Brasil, tengo ahora sobre mi mesa: hay poemas traducidos por mí, está Renato Mazzini, a quien conocí gracias a "As escolhas afectivas" y ahora lleva el blog... "escolhas" que fueron desarrolladas a partir de una versión argentina de Alejandro Méndez... poeta y amigo a quién tuve el gusto de contactar por medio de Andi Nachon... a quien alguna vez publiqué "Goa", luego de haber traducido poemas de ella para Inimigo Rumor en colaboración con mi compadre Carlito Azevedo... que cierta vez me dijo la única cosa que recuerdo sobre poesía: que él, cuando era un adolescente, soñaba -como el poeta francés- en escribir el poema más lindo del mundo.

Al fin, pienso, es probable que hayamos estado haciendo otra cosa. Pero también intentando la misma.


Esto acaba acá: besos, abrazos, medallas, diplomas, y muñequitos conmemorativos de este encuentro para todas y todos. Es un gusto, siempre.-

a.-

363/366 : caprichos finales

  • Dec. 28th, 2008 at 5:18 PM

NADA DE BROMAS DEL DÍA DE LOS INOCENTES, lo que sucede es que he vuelto a escuchar esta canción después de tanto tiempo, y sinceramente no consigo pensar en otra cosa. Culpa de "l'avvocato", don Paolo Conte, que sigue dentro de mi cabeza, cantando una y otra vez:


Sotto le stelle del jazz

Certi capivano il jazz

largenteria spariva

ladri di stelle e di jazz

cos eravamo noi, cos eravamo noi



Pochi capivano il jazz

troppe cravatte sbagliate

ragazzi-scimmia del jazz

cos eravamo noi, cos eravamo noi



Sotto le stelle del jazz,

ma quanta notte passata

Marisa, svegliami, abbracciami

stato un sogno fortissimo



Le donne odiavano il jazz

non si capisce il motivo

du-dad-du-dad



Sotto le stelle del jazz

un uomo-scimmia cammina,

o forse balla, chiss

du-dad-du-dad



Duemila enigmi nel jazz

ah, non si capisce il motivo

nel tempo fatto di attimi

e settimane enigmistiche



Sotto la luna del jazz






y otra vez.
a.-


362/366 : escenas finales

  • Dec. 27th, 2008 at 12:24 AM

Tiene razón mi compadre Carlito cuando sospecha que esto aún no ha llegado a su fin: incluso cuando llueve a cántaros, y hace una noche de perros, y el viento arrecia, los semáforos no funcionan y parece el escenario adecuado no ya para el fin de este blog sino para El Final de Todas las Cosas, y por alguna extraña circularidad estoy, como cuando todo comenzó, sentado en la recepción de un hostal del barrio Gótico; incluso en ese caso, digo, tan propicio para que los títulos comiencen a deslizarse sobre la pantalla, y aún cuando otras situaciones absolutamente propicias para un cierre suspensivo se agregan –Ezequiel varado en el aeropuerto de Madrid, la chica que escribe infinitamente desde Dubai para intentar explicar el color del cielo, los papeles de las galletas de la suerte de ayer desparramados sobre la mesa sin que nadie recuerde ya cuál era el de cada uno, el piso de N. misteriosamente desvalijado durante su ausencia- lo cierto es que esto no acaba. Aún no.

 

Si la idea hubiese sido esa, hay dos o tres momentos que habrían sido incluso más propicios que éste: uno con el personaje yendo hacia el aeropuerto de Río, oyendo “Me tengo que ir”, de La Portuaria, o incluso ese otro, un domingo a la noche a mitad de camino entre Guayaquil y la playa de Ecuador, cuando se lo veía en la carretera, corriendo inútilmente detrás de lo que hasta hacía unos minutos había sido su bus, y que ahora se perdía, con todas sus cosas, en la cálida noche tropical.

 

Pero no: y hay que reconocer que tiene razón mi compadre Carlito, porque aunque sea tarde y se nos acaben los tragos, la verdad es que el boliche todavía no cierra.-

 


a.- 

 


360/361, etc : disolución de una historia

  • Dec. 26th, 2008 at 1:45 PM

AQUÍ ES DONDE LA NARRACIÓN COMIENZA A DISOLVERSE: ayer mismo hablábamos con Pop-Box de todo esto, sobre si una historia (casualmente, como siempre, le dábamos vueltas a las de David Lynch) que nunca ajustará completamente su lógica necesita partir de una historia previamente definida o no. Yo decía que no, y Miguel no sé bien qué decía: que, por ejemplo, lo que hay que hacer es imaginar un fragmento de una historia cualquiera y, llegado un punto, interrumpir la narración allí y retomarla desde otro punto -relativamente incongruente con el anterior- sin explicar la cónexión entre ambos. Ese vacío es lo que intenta llenar automáticamente el espectador, lector, receptor de cualquier índole. Así por ejemplo, he pensando que sería curioso que yo ahora, por ejemplo, dijera lo siguiente:





y que eso mismo suspende este blog: suspende, que no quiere decir cancela. Pero que lo deja pendiendo de un hilo, como un elefante sobre una tela de araña.-


a.-


AHÍ ESTÁ OTRO DE LOS INVITADOS, UNO QUE NUNCA VIENE Y ESTÁ SIEMPRE, desde Chillán hasta la redacción del Blog, desde hace tanto tiempo y por mucho más: y de ahí que yo vuelva a echar un vistazo a la iguana y no a ella, sino a Gonzalo veo sentado ahí, riéndose de mí, desde ese mismo nombre de mi abuelo, preguntándome porque intentaba copiarle con tanto descaro:



Los gatos de John Cage 

Los gatos de John Cage nadaban esta noche, nadan
sumergidos así en el aire fresco, leve
la placidez de estar en la respiración de lo imposible. La
elegancia de ese descuido, la luna con sus
árboles de luz y ellos nadando, ojos
entrecerrados, veloz
la médula y la imaginación, pura música
acuática y abierta, orientada
hacia la aparición de los misterios. Cage,
el viejo John, les cuenta los latidos, las
rotaciones elípticas, el silencio les
cuenta; los anima: -Este oxígeno
es sólo una sustancia hecha de sombras, azar
y sombras
en la navegación de lo infinito. Ellos
no dicen nada, estiran el pescuezo, le muestran
la ilusión desganada de unos dientes azules, airados
contra la confusión y la poesía. Son
santos, juegan
a ser santos; se transportan sin
importar el riesgo, los excesos, de
sueño en sueño por la gracia del aire. Y el aire
los consiente.-

 

Virgin

Toda la noche estuvieron durmiendo
estas mujeres. Durmió una, y las otras
formaron una ronda de fragancias
y durmieron también. Una estaba
acostada en al aire y
soñaba. Las otras, quién ha visto
a las otras? La mujer que dormía
estaba sola.
 
Ninguna sintió frío. Ni las que, bajo
el agua, se expusieron bellísimas, con
o sin flor en el cabello, en
círculo nupcial, sabias resplandecientes; ni
la otra,
pálidas las mejillas de esa flor levitante. Todas
fueron devueltas antes del despertar
a su caja de música; pero una
lloró.

Toda la noche estuvieron durmiendo estas mujeres.-




a.-


357/8 : número doble especial

  • Dec. 23rd, 2008 at 5:37 PM

DECÍA EL OTRO DÍA QUE UNA DE LAS COSAS QUE ME HA PERMITIDO ESTE BLOG es comprobar -toco madera- que el 2008 me ha deparado buen salud. Lo otro son los amigos y las amigas que han andado dando vueltas por aquí, de un modo u otro, y que han hecho que todo esto valiera más la pena. Aunque no haya habido penas que valer.

Entonces para quienes se han acercado a la redacción, va este número doble especial silencio, que es lo que hubiera habido sin sus afectuosas presencias:


























y un abrazo grande,

a.-

356/366 : el mismo día que en krakatoa

  • Dec. 21st, 2008 at 3:12 PM

POR CIERTO QUE TAMBIÉN HAY MUCHOS PESCADORES, supersticiones rusas, códices mayas, en fin, un entretenimiento asegurado para toda la familia, aunque con su toque trágico, como se ve en este triste aniversario de la muerte de Jyrim:



Dos detalles aparentemente inconexos: 1883

 

 

Hasta diciembre en ese mismo año

por ejemplo Poughkeepsie, New

Haven, otros: la explosión del

 

volcán

produce rojo intenso, posluminiscencias

de la puesta del sol, los coches

de bomberos dichos

en voz alta – eso

 

una cosa, la

otra: el profesor Lemström prueba

 

a crear una aurora boreal –cerro

Kehäpää- por tercera vez. Según

 

un experimento doméstico –noventa y

seis años después- el alma

pertenecía a Jyrim

 

pescador en Laponia

 

y escribe con faltas ortográficas:

no puedo derretir hielo, diciembre

veintiuno, muere deshidratado.-



a.-

355/366 : cómo será krakatoa

  • Dec. 20th, 2008 at 12:31 PM

EL 2009 DEBERÁ SER -entre las innúmeras promesas que me hago- el año en que finalice un par de proyectos, más no sea para no tenerlos a medio hacer cuando llegue el Mundial de Sudáfrica 2010. Ahí uno es Krakatoa, una especie de libro de historia alternativo, que debería recorrer explosiones volcánicas, viajeros del Oeste americano, fábulas orientales y experimentos científicos varios. Ahora encuentro uno que tiene que ver con Bart Negro, una suerte de bandido mítico, poeta y salteador de trenes. Y, como algún músico agregaría para introducir su canción, dice así:



038 : Prisión de San Quentin

  

Entre el cuarto

y el quinto robo, había escrito: “he trabajado

 

mucho, y duro para el pan –por el honor y la

riqueza. Ahora

me acuesto aquí a dormir. A esperar el mañana

inminente: tal vez el éxito, tal vez

la derrota. Y la eterna

 

tristeza. Aún así –sabiendo lo que vendrá- lo intentaré

de nuevo: mi condición no puede

ser peor. Y si hay

 

dinero en la caja, ese dinero

 

ya está en mi bolsillo. Bart Negro." Al salir

de prisión -1888, sordo

de un oido – le preguntaron si robaría más

diligencias aún: “Ninguna, caballeros: he acabado

 

mis crímenes”. También un reportero, si escribiría nuevos

poemas: “Ahora tú; no me has

oído

 

terminar con mis crímenes?”-



a.-


354/366 : falsas promesas electorales

  • Dec. 20th, 2008 at 1:03 AM

LA CONSIGNA AQUELLA, DE "EL 19, CON ANÍBAL, CONDUCTO Y RECONSTRUCCIÓN", se ha revelado tan engañosa como cualquier otra quimera proveniente de la política. La reconstrucción fue sólo parcial, temporaria, y habrá que ir a ballotage el 23 para ver si triunfa. De momento, no se distinguen bien los vencedores de los vencidos, pero se insiste en que esto ha fortalecido la democracia dental.


a.-

353/366 : lo que decía el mensaje:

  • Dec. 19th, 2008 at 12:33 AM

QUE H.H. DESDE PORTUGAL QUERÍA UN LIBRO MÍO, que no vamos a perdernos, que podría gustarme -como tanto me ha gustado- este clip:



http://www.youtube.com/watch?v=9bBkEQYdMM8


y que la saudade siempre sigue allí.

a.-



EN EL DENTISTA ME ENCUENTRO A OTRO AMIGO QUE NO VEÍA DESDE HACÍA AÑOS: al parecer, la vida de los músicos es algunos miles de euros más descuidada que la de los poetas, según veo en el presupuesto que le extienden a Cristian. Esta vez lo mío no es tan grave, y salgo con una consigna casi política: "el 19, Conducto y Reconstrucción!" - como sea, al volver a casa, entre las novedades del día, me encuentro con el libro de Bringhurst. Casi de inmediato doy con el primer poema que leí de él, hace años, en Río de Janeiro, y ensayo una torpe traducción, a la espera de las correcciones de los amigos:




Ensayo sobre Adán

 

Hay cinco posibilidades. Uno: Adán se cayó.

Dos: fue empujado. Tres: saltó. Cuatro:

apenas echó un vistazo al borde – y una mirada lo dejó mudo.

Cinco: nada digno de mención sucedió con Adán.

 

La primera, que se cayó, es demasiado simple. La cuarta,

la del miedo, resultó inconducente. La quinta,

que no le pasó nada, es estúpida. La elección es entre

si saltó o fue empujado. Y la diferencia entre éstas

 

es sólo una cuestión sobre cómo trabajan

los demonios: si desde el interior hacia afuera o desde

el exterior hacia adentro – la pregunta

teológica fundamental.




Donde en original, decía:


ESSAY ON ADAM

There are five possibilities. One: Adam fell.
Two: he was pushed. Three: he jumped. Four:
he only looked over the edge, and one look silenced him.
Five: nothing worth mentioning happened to Adam.

The first, that he fell, is too simple. The fourth,
fear, we have tried and found useless. The fifth,
nothing happened, is dull. The choice is between:
he jumped or was pushed. And the difference between these

is only an issue of whether the demons
work from the inside out or from the outside
in: the one
theological question.




Pues eso.
a.-

351/366 : primero lo de ayer

  • Dec. 17th, 2008 at 9:46 AM

ME OLVIDÉ, ME QUEDÉ DORMIDO, ME DISTRAJE, ESTABA PENSANDO EN OTRA COSA: ahí va lo de ayer, otro del Jr. y después veremos qué hay para hoy:



VII

una pausa
no una gran virtud
no tal condición buscando redimirme

una pausa
sólo tus leyes
me mostrarían: algo

que recuerde un dibujo en el vidrio

donde de la memoria no surgiera un volumen
-por ampliar este punto hasta reconocerlo-

vos llegarías al colocar tu imagen favorita
con la facilidad de ciertas insanías: como antes el pesebre

luego todo registro insostenible

abolido?
ajeno, finalmente?

perfilo ser el otro
un mínimo sorteo de evidencias

insistencia en la piel, los escondites
caseros: preparando un sketch inoperable

uno cuya rareza no esté en los personajes...

resolución
de alterar esa pausa
con un jueguito morse en lo lumínico

en lo desamparado de los besos

resplandor inasible: no
resplandor, sino inasible.-






Más tarde más.

a.-


 

350/366 : otro de cristobo jr.

  • Dec. 15th, 2008 at 8:37 PM

APROVECHANDO QUE ESTO YA SE ACABA, nada como seguir con la autopromoción de mi encarnación anterior, y aclarar lo que ya saben muchos: hablar de mi decadencia es un error conceptual - en verdad, nunca he sido nada mejor que esto que ven. Publicar un poema del '91 es una forma de hacer callar a mis críticos, a los que dicen que escribo mal. ¿Mal? Já, ahora aprenderán a apreciar lo que hago, apenas lean lo que hacía hace 17 años.



III

Mujer acurrucada que hubo signado horror por nuestra córnea.
Ecuación sucesiva. Aquel plazo disuelve mi estructura.
De lo contrario: me obtenga yo medido en aires evidentes.

A intervalos un logos admisible invade la secuencia
-el notable episodio-.

La abolición expándese. Al claustro se le otorga un principio de duda.
Terror. Almas que se enajenan, se brotan, se desdicen inmensas.

Imagen demorada: todo objeto se fuga hacia su centro.

Una niña que duerme está tornando crimen el mínimo observarla.-





a(jr).-

349/366 : en las calles de Rio

  • Dec. 14th, 2008 at 10:20 AM

LE TENGO SIMPATÍA A SALMAN RUSHDIE, como le tengo simpatía a la revista Playboy, porque, entre otras cosas que no vienen al caso, les debo la escritura del primer poema con el que entendí, en algún momento, qué quería hacer, cuál sería el proyecto del primer libro. Hacía calor y serían alrededor de las 4 de la tarde en el barrio de Tijuca cuando crucé un quiosco de revistas. En una de las portadas, junto a alguna pulposa morena carnavalesca, leí "Salman Rushdie: el hombre que los allatolahs quieren matar", pero en portugués, claro. Existe un dicho en Brasil, que no es igual "Aiatola Komeini que atolou co'a meinha", pero lo que me vino a la cabeza fue una canción del tiempo en que los perros eran invertebrados, de L.A.S., llamada "Digital Ayatolah" o algo así (naturalmente, hay discrepancias sobre la grafía). En fin, ya que la canción era instrumental, pensé que no estaría mal hacer un poema de esas características también, un poema electrónico, una especie de minimalismo digital persa. Lo que quedó fue esto:


CIELO DEL ALLATOLAH

La voz del Allatolah -UNKNOWN
PERSISTING SUBSTANCE- es también
una cinta de luz

repetida en el aire como flujo magnético
y descompuesta en cálculos y ritmos, en calor,
en impulsos binarios

y es el monte
con su kit de fragancias y de vientos

y arenga,
domadora de piedras y de imágenes.

El must del Allatolah no es una distorsión: es fulgor
que rige en el desierto y en las flores
-en las lajas simétricas
como en la enramada estroboscópica
del árbol y la luna: - Allatolah's sky
en lo alto de la torre.-






Y como le tengo simpatía a este poema, así también a Rushdie (cuyos "Versos satánicos" me provocaron más de una carcajada) y a la revista Playboy.



a.-

SÁBADO DE SOL Y COMPRAS MATINALES: mi amiga C. me acompaña de tiendas, lo cierto es que no tenemos nada en qué gastar, ni demasiado con qué hacerlo, así es que vivimos del simulacro, algo que esta ciudad propone, hace posible, estimula hasta el hartazgo: primero nos deslizamos entre las inútiles "novedades" de H&M, hasta que yo consigo dar con un par de guantes que no necesito, pero que sin duda me durarán más que el billete con el que los pago; luego nos dejamos transportar por las escaleras mecánicas de Fnac sin decidir qué podríamos adquirir como si deseáramos. Ella encuentra un Camus en francés por 2 euros, yo un Woolf, también en lengua original, por 3 cincuenta. Estoy a punto de arriesgar un poco más, llevo en mis manos un Foster Wallace, seguramente por puro snobismo; pero mientras arrastro mis pies por la mega-tienda descubro que la traducción es espantosa, y lo abandono entre libros de cocina y diccionarios de urdu.

PARA LIMPIAR LA PANTALLA Y EL TECLADO DEL ORDENADOR, necesidad que me he inventado transitoriamente, los precios ya son otros. Decido que tanto da pasar una franela y soplar entre las teclas, y nos lanzamos a la calle nuevamente, en busca de un café con leche. Después, mientras caminamos por el centro de la ciudad, C. me dice que Barcelona es la mejor ciudad que ella conoce para vivir. Le digo que sí, o que es la peor a excepción de todas las demás; aunque según para qué. Mi conclusión es que es un sitio perfecto si uno no tiene grandes ambiciones: una especie de juego en escala 1/1 de "Friends" o algo así. Te permite vivir, a veces incluso disfrutar, sus autoridades se esfuerzan año tras año en construirle playas cada vez más post-nucleares, y salvo que pertenezcas a los pocos extranjeros decididamente encumbrados (jugadores de fútbol, mafias legalizadas, y poco más) o a los que, por gusto o falta de oportunidades, no se cuentan entre los innumerables camareros, cajeros de supermercados o atendientes de casas de fotografía, tu posición es relativamente similar a la de la mayoría: se comparte un piso con un mexicano y una italiana, o una francesa y dos griegos, o cualquier variación de lo anterior, se trabaja de cualquier tontería, se aprovecha el verano achicharrante, se compran cervezas de oferta, se sacan muchos libros y muchas pelis y muchos CDs de la biblioteca, interesen o no, para aprovechar su gratuidad y, sobre todo, se vive en la ciudad de la eterna adolescencia, allí donde las posibilidades no permiten pensar demasiado en dar pasos significativos en la vida de uno. Las hipotecas para comprar pisos comienzan a contemplar préstamos que abarcan 3 y hasta 4 futuras reencarnaciones del deudor, cosas del estilo, pero cada vez hay más bicicletas. Mi amiga se ríe, nos parece bien, Barcelona sigue siendo el escenario de esta serie casi sin final, donde suena un remix interminable de forever young.-



a.-

347/366 : from the escarapela's year

  • Dec. 12th, 2008 at 8:24 PM

BUSCO UN LIBRO Y ENCUENTRO OTRA COSA, algo del '92, firmado por uno que se llama como yo y que por entonces vivía en Argentina, me pregunto un poco qué cosas pensaría ése cuando escribía:




IV

Que en registro del cuarzo se enunciara:
lo dejen sin aliento
halláramos su alma entre los tilos
tal su gesto -los cauces venideros-
y que el ámbito vela su aparecer estricto.

La salvedad, a veces, es terrible.

Hasta el perfil se agote
lo extraviado pudiera conmoverlo
la muesca de lo ajeno
qué persiste qué estalla qué separa
ya una expectancia sea
o se quemen los visos, la memoria.-





Ahí ya era yo, al menos en el .-
a.-

346/366 : por increíble que parezca

  • Dec. 11th, 2008 at 11:37 PM

UN BLOG DEBE, A VECES, GUARDAR SILENCIO: y escuchar con atención. Como quería Gonzalo Rojas, de quien hoy soy un poco hermano, cuando dice:


Al silencio

Oh voz, única voz: todo el hueco del mar,
todo el hueco del mar no bastaría,
todo el hueco del cielo,
toda la cavidad de la hermosura
no bastaría para contenerte,
y aunque el hombre callara y este mundo se hundiera
oh majestad, tú nunca,
tú nunca cesarías de estar en todas partes,
porque te sobra el tiempo y el ser, única voz,
porque estás y no estás, y casi eres mi Dios,
y casi eres mi padre cuando estoy más oscuro.




a.-


345/366 : breve fastidio teleológico

  • Dec. 10th, 2008 at 8:03 PM

SEGURO QUE VOY A ESTAR EQUIVOCADO, y que por querer impresionar al Directorio del Blog con un título llamativo, debo estar utilizando mal los conceptos, qué remedio. Las causas finales a las que alude la teleología no se ciñen "demasiado bien" (siendo displicente conmigo mismo) a aquello a lo que quiero hacer mención. Uno, supongamos Aníbal, va cruzando la calle distraído, y piensa: "Bueno, de todos modos al final resultará que estaba engañado" o "Al final, el perro de la vecina del sexto acabará por morderme el pantalón", o cualquier otra cosa así, una, cien, mil veces, hasta que un día -como quien dice, un 10 de diciembre- se queda parado, la acera de enfrente todavía a unos tres o cuatro metros, el hombrecito a punto de comenzar a titilar en rojo, diciéndose a sí mismo: "¿se puede saber de dónde tanta obsesión y obsecuencia a los finales? Que se fastidien los finales!"

EN ESTOS CASOS ES IMPORTANTE LLEGAR A ESA -O CUALQUIER OTRA- CONCLUSIÓN CON ALGUNA CELERIDAD: de lo contrario, se corre el riesgo de que, al final, el héroe muera bajo las trágicas ruedas de cualquier vehículo. Por cierto que a estas alturas me viene a la cabeza una palabra que hubiera sido más apropiada para el título, y es "escatológico", que en un sentido religioso está más vinculada al tipo de final al que me refiero. Como sea, la pregunta que queda pendiente es si uno imagina los sucesos de atrás hacia adelante como reflejo de una conciencia atravesada por ideas religiosas (digamos, juicio final) o si son estas ideas religiosas el resultado de una estructura de pensamiento inherente al ser humano. Puesto en términos corrientes: si fue primero el huevo o la gallina. Y esa, en la medida que se pregunta por las "causas últimas" de ese modo de pensar, si que sería una cuestión teleológica, con lo cual dejaré el título como estaba. 

LO BUENO DE ESTOS CASOS, DE ESTE TIPO DE CUESTIONES, es que uno se desentiende fácilmente de ellas: ¿a qué buscar saber qué vino primero? Lo otro, el modo en que esa proyección constante de un sentido se transporta hacia el final imaginario, es más delicado. El punto final cierra la posibilidad de nuevos giros de acción, pero es, en sí mismo, una ficción: baste para ello ver el caso de mi amiga K., que hace ya un par de semanas que insiste, intermitentemente, en anunciar el final de su relación con R. y, al mismo tiempo, en escribir nuevos capítulos de esa historia. Decía Lacan que la muerte es un acto de fe: es incomprobable para el sujeto, pero le sirve para ordenar su vida. Acá en esta redacción, todos muy democráticos, hemos votado y la conclusión es ésta: si hay un final para el sujeto, no lo es tanto en su capacidad de acción -ya que puede seguir actuando en la conciencia de los otros- sino que lo único que concluye es su capacidad de interpretación. Muerto el perro, se acabó la rabia - y, sobre todo, se acabó su morderse la cola.

 

 

a.-