Tiene razón mi compadre Carlito cuando sospecha que esto aún no ha llegado a su fin: incluso cuando llueve a cántaros, y hace una noche de perros, y el viento arrecia, los semáforos no funcionan y parece el escenario adecuado no ya para el fin de este blog sino para El Final de Todas las Cosas, y por alguna extraña circularidad estoy, como cuando todo comenzó, sentado en la recepción de un hostal del barrio Gótico; incluso en ese caso, digo, tan propicio para que los títulos comiencen a deslizarse sobre la pantalla, y aún cuando otras situaciones absolutamente propicias para un cierre suspensivo se agregan –Ezequiel varado en el aeropuerto de Madrid, la chica que escribe infinitamente desde Dubai para intentar explicar el color del cielo, los papeles de las galletas de la suerte de ayer desparramados sobre la mesa sin que nadie recuerde ya cuál era el de cada uno, el piso de N. misteriosamente desvalijado durante su ausencia- lo cierto es que esto no acaba. Aún no.

Si la idea hubiese sido esa, hay dos o tres momentos que habrían sido incluso más propicios que éste: uno con el personaje yendo hacia el aeropuerto de Río, oyendo “Me tengo que ir”, de La Portuaria, o incluso ese otro, un domingo a la noche a mitad de camino entre Guayaquil y la playa de Ecuador, cuando se lo veía en la carretera, corriendo inútilmente detrás de lo que hasta hacía unos minutos había sido su bus, y que ahora se perdía, con todas sus cosas, en la cálida noche tropical.

Pero no: y hay que reconocer que tiene razón mi compadre Carlito, porque aunque sea tarde y se nos acaben los tragos, la verdad es que el boliche todavía no cierra.-

a.- 

Los gatos de John Cage 

Los gatos de John Cage nadaban esta noche, nadan
sumergidos así en el aire fresco, leve
la placidez de estar en la respiración de lo imposible. La
elegancia de ese descuido, la luna con sus
árboles de luz y ellos nadando, ojos
entrecerrados, veloz
la médula y la imaginación, pura música
acuática y abierta, orientada
hacia la aparición de los misterios. Cage,
el viejo John, les cuenta los latidos, las
rotaciones elípticas, el silencio les
cuenta; los anima: -Este oxígeno
es sólo una sustancia hecha de sombras, azar
y sombras
en la navegación de lo infinito. Ellos
no dicen nada, estiran el pescuezo, le muestran
la ilusión desganada de unos dientes azules, airados
contra la confusión y la poesía. Son
santos, juegan
a ser santos; se transportan sin
importar el riesgo, los excesos, de
sueño en sueño por la gracia del aire. Y el aire
los consiente.-

Virgin

Toda la noche estuvieron durmiendo
estas mujeres. Durmió una, y las otras
formaron una ronda de fragancias
y durmieron también. Una estaba
acostada en al aire y
soñaba. Las otras, quién ha visto
a las otras? La mujer que dormía
estaba sola.
 
Ninguna sintió frío. Ni las que, bajo
el agua, se expusieron bellísimas, con
o sin flor en el cabello, en
círculo nupcial, sabias resplandecientes; ni
la otra,
pálidas las mejillas de esa flor levitante. Todas
fueron devueltas antes del despertar
a su caja de música; pero una
lloró.

Toda la noche estuvieron durmiendo estas mujeres.-

Dos detalles aparentemente inconexos: 1883

Hasta diciembre en ese mismo año

por ejemplo Poughkeepsie, New

Haven, otros: la explosión del

volcán

produce rojo intenso, posluminiscencias

de la puesta del sol, los coches

de bomberos dichos

en voz alta – eso

una cosa, la

otra: el profesor Lemström prueba

a crear una aurora boreal –cerro

Kehäpää- por tercera vez. Según

un experimento doméstico –noventa y

seis años después- el alma

pertenecía a Jyrim

pescador en Laponia

y escribe con faltas ortográficas:

no puedo derretir hielo, diciembre

veintiuno, muere deshidratado.-

038 : Prisión de San Quentin

Entre el cuarto

y el quinto robo, había escrito: “he trabajado

mucho, y duro para el pan –por el honor y la

riqueza. Ahora

me acuesto aquí a dormir. A esperar el mañana

inminente: tal vez el éxito, tal vez

la derrota. Y la eterna

tristeza. Aún así –sabiendo lo que vendrá- lo intentaré

de nuevo: mi condición no puede

ser peor. Y si hay

dinero en la caja, ese dinero

ya está en mi bolsillo. Bart Negro." Al salir

de prisión -1888, sordo

de un oido – le preguntaron si robaría más

diligencias aún: “Ninguna, caballeros: he acabado

mis crímenes”. También un reportero, si escribiría nuevos

poemas: “Ahora tú; no me has

oído